MUITO-INHO

Ele é bonitinho,

é arrumadinho,

perfeitinho,

muito-inho,

e meio sem graça,

mas se embaraça

quando eu falo,

eu o abalo.

Ele é carente,

meio inocente,

meio demente,

fala que minha poesia

é filosofia,

mas eu diria,

que para ele soaria

melhor como psicologia.

Ele reclama de atenção,

diz que eu sempre o deixo na mão,

e que precisa de uma paixão.

Ele pergunta sempre o que eu fiz,

quer saber o que me diz,

se eu estou feliz.

Ele ouve Ozzy, Slayer, AC/DC,

Korn e Nightwish. E me disse,

que jazz e blues é tolice.

Ele tenta botar banca de mal,

mas na real,

ele é meio igual,

meio banal,

tem feito esse tipinho

de mocinho bonitinho,

de roqueiro mimadinho,

ele é muito-inho.

E isso é só o começo,

quando eu desapareço,

ainda vai ter gente,

dando uma de demente,

pra vir me perguntar

(nem dá pra acreditar),

Ei, você, psiu,

Por que sumiu?

Desistiu?